车子停在老家门口时，妈妈只是把钥匙塞进我手里：

「我去附近买点东西。」

她没多说什幺，背影很快消失在巷口。只剩我一个人在门前，像个临时借住的人。

外婆家午后的光线斜斜地落在楼梯间，空气里有晒过棉被的温度，也有旧衣服和灰尘的气息。

我的每一步都踩得很轻，像怕惊动什幺。指尖划过木扶手，磨得发亮的地方还留着小时候的高度。

我在屋里闲晃，像在找什幺，又像在和过去的自己打个照面。

外婆的房间里，抽屉塞满泛黄的信纸、照片和旧日记本。

翻着翻着，看到了十岁那年跟外婆大吵时外婆在日记本上的纪录：

「其实，我也不知道怎幺做才对……」

这行字好像凝结了所有卡在心里的刺，我第一次觉得外婆也只是个会害怕的老人。

日记本里还夹着一封泛黄的信纸，我看见那张熟悉却又陌生的「半只遗书」–爸爸的字迹，停在半句话上，像他的人一样，永远没有说完，也永远回不来。

我一直都记得这张信纸。外婆从爸爸丧礼带回来，什幺也没说，只是把信塞进老旧的五斗柜里。那时我还小，不懂告别的意义，只觉得这张纸像一块冰，握久了也不会融化。

脑海里浮现爸爸的脸，模糊、遥远，确总是带着酒气和倦意。

他的缺席像一道无法愈合的伤口，从来没有人真正提起过他。小时候我总以为我跟妈妈只是回去跟外婆住一段时间而已，会有一天回去，直到丧礼那天，看着棺木合上，才懵懵懂懂的明白有些人是真的不会再回来了。

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