客厅的空气浓稠得像是凝固的血，墙上那幅褪色的哥特式肖像画在烛光下投下扭曲的阴影，画中人物的双眼仿佛在凝视着这一切。地板上散落着染血的纱布，刀具的锋刃在昏黄的光线中闪着冷光，窗外传来的风声低沉而哀怨，像是一场永远不会停止的葬礼曲。林泽宇坐在沙发边缘，赤裸的上身布满新旧交错的伤痕，缝合线如蜘蛛网般缠绕在他手臂上，每一道线迹都像是一封写给张语昕的情书。

语昕跪在他面前，手里握着一柄小刀，刀尖轻轻抵住自己的耳垂。她低垂着头，长发如瀑布般遮住半张脸，嘴角挂着一抹温柔而疯狂的笑。「今天是耳垂，」她低语，声音因失去舌头而含糊，却带着某种诡异的甜美，「明天可以是别的。」刀刃微微一划，鲜血如红色的珍珠渗出，顺着她的颈侧滑落，在锁骨处汇成一小片猩红的湖泊。她没有皱眉，甚至没有发出一声痛呼，只是轻轻将那截耳垂放在掌心，递给泽宇。

泽宇的喉咙一紧，目光落在她手中的血肉上。那小小的耳垂还带着她的体温，血迹在她的指缝间缓缓流淌，像是一场无声的献祭。他想说些什幺，却发现自己的声音被某种无形的力量扼住。他伸出手，颤抖着接过那片耳垂，指尖触碰到她的瞬间，一阵异样的温暖从掌心传遍全身。他闭上眼，试图压下胃部的翻涌，但那股温暖却像藤蔓般缠绕住他的心脏，让他无法抗拒。

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