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夜色像被熄掉的墨水,沿着城市的缝隙慢慢蔓开,冷房是一颗被遗忘的铁心,只有寒气在规律的吐纳。

安娜将温度调至极低,并让空气维持着苔藓般的湿润。腕表的微震是她唯一的节拍器,提醒她检视光线、姿态和花朵,必须与少年下颔的轮廓,构成一幅完美的画作。这不是仪式,是她的锚。在这无边的静默之海,足以让她不至漂流沉没。

少年躺在不锈钢台上,肤色是象牙混了尘埃的白。安娜的工作始于边缘:清掉指缝的污,抹去耳后的血痕,抚平衣领的皱褶;最后,才是花。她偏爱在夜里开的花,那香气,能在黑暗中辟出另一重天地。以夜来香为底,白百合为诗,那朵昙花,永远是最后的句点。远看,少年身上纯白的繁花,像一封寄往虚空的信。

她俯身,第一缕气味便缠绕上来,不是药水的苦,也不是床单的冷。

是甜,一种干净纯粹的甜,带着一丝铁锈的腥气,像一颗水果糖,投入了布满铁锈的深井。她在脑中迅速描绘出香谱:甜之依恋,锈之哀鸣。

她对这种情绪并不陌生。多年前,一位女教师的遗体散发着类似的气息,但更温润,像凝固的桃胶。她那时才明白,有些爱,至死都无法言说。她为老师选了风信子,其家属见到花时,哭声破碎,满是无法弥补的懊悔。

安娜将少年的头颅,微不可察地转向右侧,她伸手拨开他额前的发,指尖却在额角顿住。那里有个极细的红点,比蚊叮更浅,她屏息,再次俯低,用嗅觉最敏锐的鼻尖去探。

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