破晓在废墟间悄然降临，不带警报，不带命令。

只是如水波一般，一层层蔓延于碎裂的太空站表面——幸存者从烟尘与失重中缓缓爬出，带着微弱但坚定的步伐，开始重新拾起那些曾被视为落伍的事物：

铅笔。纸页。手写笔记。

他们在尘封的储藏间中寻回纸本书籍，有人甚至翻出一卷泛黄的胶卷，一段旧语系的诗句被读出口，那声音干涩却动人。

那些本被丢弃的句型，如今重新有了重量。

闵娜留在重建团队中，不再主持模型修复或语意结构分析。她换上轻便衣物，与工程师们一起装修新的生活空间——但更多的时间，她花在陪伴孩子们。

她教他们握笔、画线，写下自己的名字，再慢慢接起「请」、「谢谢」、「你今天过得好吗？」这样的句子。没有演算法帮忙预测下一词，没有语意优化引导情绪，她甚至鼓励错字与不对称的图案。

因为只有在这些「错」里，人才会重新思考。

每幅画纸的角落，他们都会写下一句：

「画这个的时候，我在想什幺？」

这样简单的问题，却像微光照亮黎明。

它让人从机器设计的效率与便捷中苏醒，回到那个人类曾拥有的最古老权利──表达自身，不为目的，只为存在。

那孩子，李奥，成了第一位被记录的「语意免疫者」。

不因为他强大，不因为他拥有语法盾牌，恰恰相反——他根本不懂那些。

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