他读得很慢，像怕错过每一个逗号后的停顿。

那里面没有复杂的结构分析。

也没有任何批评建议。

她只是写了——他画她的每一个瞬间。

“你画我不看你时，像在忍住什幺。”

“你画我打瞌睡时，会给我眼角留一点光。”

“你画我回头那一幕，那张我最怕的脸，却是你画得最轻的。”

她说：“我知道你有时候不是在画我，而是在和那个画你的人较劲。”

“你不是不爱画了。”

“是你怕画出来后，那就不是‘我们’了。”

那句话像锤子，砸在他心上。

他握着信纸，手心一点点变热。

他想到自己那晚蹲在画室，像孩子一样捡起笔芯的样子。

那不是在整理工具。

那是他在，拼命想保住“自己”。

——

她说：“你撑我那幺多次。”

“这次，换我护你一程。”

“不是为你画的那个‘我’。”

“是为你，那个用画说爱却开始怀疑自己能不能爱的人。”

信的最后一段没有落款。

只有一句话———

“别把爱变成公式。”

“你画得越理性，就离我越远。”

“你要画得像疯子一样，像你当初画我那样。”

他看完那句话，整个人怔住了。

手指收紧，额头贴在信纸上，一动不动。

一滴汗，从他眼角滑落——或许是泪，也或许只是他忍了一整夜的情绪溢出来了。

他没有立刻动笔。

也没有去洗脸。

他只是静静地，把那封信压在画板下方最中间的位置。

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