女性主义

-----正文-----

六月初，西城的雨季终于大张旗鼓地降临。但这雨并不清爽，它像是从老旧水管里挤出来的锈水，带着一股浓重的、挥之不去的霉味。

鸢尾坐在教室最后一排，右手中指的第一个关节处生了一层薄薄的茧。那是这半个月来，她反复摩挲口袋里那颗原始红髓留下的痕迹。在全班整齐划一的翻书声中，她能感觉到那颗红宝石正在发烫，它那些未经打磨的倒刺像是有生命一般，渴望着刺破某种虚伪的平静。

讲台上，英语老师正用那种尖锐得像是指甲划过黑板的声音读着范文：“Pure, innocent, flawless...”

鸢尾低头看了一眼自己的白校裤。为了维持这份“无暇”，她每晚都要忍受母亲那把生锈锉刀的凌虐，然后将那些磨得圆滑、像塑料珠子一样的碎石重新塞回体内。那种感觉就像是在身体里埋下了一串哑弹，虽然不再割人，却沉重得让她想呕吐。

但她的抽屉深处，藏着真正的力量。

在那叠厚厚的、写满了扭曲公式的数学草稿纸下，整齐地排列着七颗未被打磨的红髓。它们是她这半个月来躲过母亲的搜查，在深夜的被窝里，忍着剧痛从肉里一颗颗“剥”出来的。每一颗都保持着野蛮生长的簇状结构，像是一朵朵在血泊中盛开的嗜血花朵。

她能感觉到，这些晶体在随着她的情绪震动。每当教导主任巡视窗外，或者霸凌者的笑声在走廊响起，这些晶体就会变得极其冷硬，散发出一种只有她能听见的、尖锐的鸣响。

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