那一夜，两个人都没有睡。

顾霆深从训练基地开车回公寓，一路上车载导航的声音被他调成了静音。他不需要导航——这条路他开了无数次，从训练基地到公寓，从击剑馆到家，每一条车道线都刻在脑子里。但他还是错过了两个路口。

车停在公寓地下车库的时候，他没有立刻下车。他坐在驾驶座上，引擎已经熄了，车厢里安静得只能听到自己的呼吸。方向盘上，他的左手无名指那道疤痕在车库惨白的灯光下若隐若现，像一道被时间磨淡了但仍然清晰的刻痕。

「傅行舟十年前就死了。被你杀死的。」

那句话像一颗子弹，到现在还卡在他的胸腔里，每一次呼吸都会被它硌得生疼。

他终于知道被剑刺中是什幺感觉了。不是电影里那种华丽的倒地，而是冷——从伤口开始，一点一点蔓延到全身，连指尖都是凉的。他打了十年击剑，被刺中过无数次，但没有哪一次比得上今天。

因为今天刺他的那个人，是他用了十年想念、十年愧疚、十年秘密供养的人。

顾霆深闭上眼睛，后脑勺靠在头枕上。

他想起傅行舟在更衣室里说那句话时的表情——嘴角微扬，语气轻飘飘的，像是在说一件无关紧要的事。但他的手在抖。那只右手，戴着护腕、藏着疤痕的右手，在放开自己下颌的时候，抖得像一片秋风中的落叶。

傅行舟说自己死了。但他的身体在说相反的东西。他的每一块肌肉、每一个眼神、每一次呼吸，都在说——我回来见你了。

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