杨铮并不常来。有时一周两三次，有时十几天不见人影。他的出现没有规律，像天气变化一样自然且不可预测。

他来的时候，通常是在晚上九点后。有时只是坐一会儿，喝杯茶，问些无关紧要的问题：「今天做了什幺？」「书看了吗？」「喜欢花园里新种的山茶吗？」

胡蝶学会了用最简短的方式回答：「散步了。」「看了。」「喜欢。」每个答案都经过内心审查，确保不包含任何可能引发追问的细节。

但有些夜晚，他会待得更久。

他会带些小东西：一本诗集（A国当代诗人的作品，歌颂统一与复兴），一盒来自南方的糕点，一张黑胶唱片（通常是交响乐，雄浑而秩序井然）。这些馈赠从不隆重，总是很随意，像是顺手为之，反而更让胡蝶不安——这意味着「给予」对他来说是如此自然的事，自然到他根本不觉得自己在「给予」。

一个雨夜，他来时带着湿气。脱下外套后，他没有像往常一样坐下，而是走到钢琴边——套间角落里那架她从未碰过的三角钢琴。

「会弹吗？」他问。

胡蝶摇头。这是实话，她家里从未有过钢琴。

「可惜。」他说，但语气里没有真正的惋惜。

他在琴凳坐下，打开琴盖，手指悬在琴键上片刻，然后落下。

是萧邦的夜曲，Op.9 No.2。旋律流淌出来时，胡蝶愣住了。她没想到他会弹这个，不是因为技巧（他的弹奏准确但缺乏情感），而是因为选曲——这首曲子太……私密了，太不「杨铮」了。

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